Ночное дежавю

Ночь. Неотложка в Бостоне.

Тут не шутят.

Один из моих клиентов как-то сказал мне, что если меня когда-нибудь прострелят или я получу ножевое ранение, ехать надо сюда. Тут спасут.

Суровые чернокожие лица в очереди в холле.

Два китайца склонились над молоденькой китаянкой, свернувшейся клубком от боли.

Из угла в угол ходит маятником белый мужчина. По виду ветеран Вьетнама.

В кресле у стеклянной стены сидит молодой парень в шляпе с лэптопом. Лэптом выглядит абсолютно инородным существом в предбаннике скорой помощи.

После недолгого обозрения начинаешь понимать логику его присутствия.

Всё почти по Станиславскому. Если на сцене визит ружьё, оно должно выстрелить в четвертом акте.

На экране лэптопа каталог с графикой. Парень показывает кому-то каталог с татуировками.

– Вот эта, – говорит девушка после долгого выбирания картинок.

– Excellent choice, baby, – улыбается парень и записывает её номер в свою картотеку.

– Родригес! – в проёме появляется медсестра.

– Иду, иду, – парень сворачивает свой лэптоп и идёт на осмотр с медсестрой.

– Chidlovski! – выкрикивает триажная медсестра и мы направлаемся к её станции.

Она опрашивает жену. Я жду снаружи.

– Шрам будет? Как считаешь? – спрашивает меня белый паренёк лет 18.

Его правый глаз истекает кровью. Бровь разбита. Рубашки на нем нет.

– Dunno. Good luck!

Желаю удачи пареньку. Тот камнем плюхается на диванчик в холле в ожидании своей очереди.

Полное дежавю.

Какой-нибудь Павелецкий вокзал или автовокзал на Щелковской в Москве из моего далекого прошлого.

Ночь.

Это Бостон.

В этой скорой помощи не шутят.